Клятва графа Калиостро - Страница 74

К оглавлению

74

Но телефон молчал. Я напрасно держала кнопку включения – не включался. Зарядки было много, значит, с концами. Твою, блин, дивизию! Второй вечерний втык мужу: что за дела, с июня-месяца женаты, а домашнего телефона как не было, так и нет?! Ладно, включили голову и действуем по обстоятельствам.

Первым делом я постучалась к Нине Густавовне и вызвала «скорую помощь» от нее. Хотела набрать в службу такси, но помчалась на остановку, на автопилоте прикинув, что маршрутки по Центру ходят каждые десять минут, а ждать такси тем более, утром – это все сорок.

На остановке, как обычно, толпа. Тепло одетые граждане, закрыв на время зонтики, косятся на мои линялые штаны, удобно закатанные до колен, в сочетании с пальто и толстыми шерстяными носками с узором «в олень», выглядывающими из кроссовок. Но мне впервые чихать на чужое мнение с высокой колокольни. Лишь бы с мамой всё было в порядке, а простудиться мне не дадут. Заставляю себя успокоиться, потому что в животе опять что-то покатилось. Случись что со мной или с детьми, Воропаев меня убьет.

Мимо летит «скорая помощь» с включенной мигалкой. Будем надеяться, что та самая, в правильном направлении. Поминаю добрым словом некстати сдохший мобильник. Долбанные технологии! И ведь раньше люди как-то без них обходились...

К остановке подходит темноволосая женщина лет тридцати с чересчур ярким, совершенно не идущим ей макияжем. Озирается, будто кого-то ищет. Достает из сумочки сигарету, закуривает.

- Который час? – хрипло спрашивает она, не обращаясь ни к кому конкретно. Наверное, тоже без телефона. И без часов.

- Без двух минут одиннадцать, - отвечают ей.

Женщина становится буквально в шаге от меня. Ничего удивительного – единственный свободный закуток. Сигаретный дым лезет в ноздри. Меня вот-вот стошнит. Отвыкла: муж, как узнал, все сигареты повыкидывал, даже на балконе не курит.

- Вы не могли бы... – остальное за меня договаривает позеленевшая физиономия.

- Простите, пожалуйста, - бормочет она и, затушив сигарету, бросает ее в пустую урну.

Маршрутка на перекрестке ждет «зеленого» сигнала. Седьмое чувство, рожденное магией и не до конца потухшее, заставляет вскинуть голову. Мне вдруг мерещится какая-то смутная тень на крыше многоэтажки напротив.

Канареечного цвета «Газель», наконец, подъезжает к остановке. Я делаю шаг вперед, надеясь успеть занять место рядом с водителем. Удар в висок прилетает из ниоткуда. Последнее, что я слышу, это дикий вопль тот самой курящей женщины.


74